Esto es, los Dioses me obsequiaron con 24h para hacer un cambio, para corregir mis defectos y dejar de ser tan desquiciante como soy hasta para mí misma. E iba a ser un cambio para siempre, una pequeña solución a la promesa que había estado haciéndome como se hacen miles de personas cada domingo, y deshacen cada lunes.

Y las usé durmiendo.

Llegados a este punto, ¿qué otra cosa podía esperar del resto de horas de aquel día?.

¿A dónde van todas las risas que otros nos hacen callar?

¿Cuál es el instrumento para medir el aburrimiento?

¿Puede existir el tiempo libre a la vez que la televisión?

¿Se ha extinguido ya el oficio de “cortador de espaguetis“?

¿Y qué pasa con los niños que nacen sin superpoderes?

La Ministra de Asuntos Absurdos declaraba esta mañana:
“Procuren comportarse irracionalmente, en la medida de lo posible, que no ganamos para gafas y sombreros graciosos, coño.
No queremos hiperbolizar sobre la importancia de este asunto, pero puede que después de la pandemia de esupidez, estemos hablando de la enfermedad más contagiosa de nuestro tiempo.“

La Plataforma por los Juegos de Palabras Pretenciosos asevera en un nuevo comunicado:

“Tomen ésto como un asunto mucho Marx importante que todas sus propiedades privadas. Cámbiense el nombre por algo como Ernesto de Hangover, vayan al cine a ver Full Monty Phyton, o vayan al Bar Andilla a tomar una Buckler.”

A lo que el periodista con un plátano en el oido contestó:

-¿A tomar el qué?

-Una Buckler.

-¿El qué?

-Una Buckler.

-¿El qué?

-Una Buckler.

-¿El qué?

-Una Buckler.

-¿El qué?

-Una Buckler.

(Sequiremos informando en cuanto contactemos con nuestro corresponsal, que ha ido a por más salsa)

(Porque no se entera cuando le llaman.)

Lo último que desearía es que acabe resultando que soy una persona.

No me han gustado nunca.

No las entiendo.

No se me dan bien.

Agotan mi paciencia, como francotiradores que vigilan mis movimientos, a cada paso que doy, esperando a disparar cualquier tipo de estupidez.
Las personas no se dan cuenta de la enorme cantidad de verdaderas gilipolleces por las que se preocupan, de lo terriblemente ridículas que resultan sus vidas, tan narcisistas, tan ombliguistas.
La vida de una persona siempre se basa en lo mismo, es lo que todo el mundo busca, ya sabes. Incluso hay algunos que creen haberlo tenido alguna vez … “¡Jáh! Menuda panda de infelices“, es lo que me limito a pensar cínicamente.
En fin, estoy harta, lo reconozco.
Estoy harta pero me hace jodidamente feliz estar así, soy una puta cínica y la verdad es que me da exactamente igual.
Y cuanto más ahogue este patético discursillo que podría haber compuesto cualquier Billy Corgan, o cualquier puto Brian Molko, cuanto más lo ahogue, mejor me voy a sentir.
Y no tengo ningún problema en admitirlo, porque estoy convencidísima de que no va a haver nadie que llegue hasta aquí y me corrija esta última falta de ortografia.
Estoy harta de las personas que hablan sin saber, sólo para integrarse en una conversación cualquiera, seguramente llevada por otros patéticos sucedáneos de personas.
Y ya de paso, estoy harta de las personas que me hacen hablar mal.
Estoy harta de la gente que duele, y de no encontrar nada que no acabe también por hacerlo.
Estoy harta de personas que no diferencian agradecer de querer.
Y de las que mienten descaradamente al mundo que son felices.
Estoy harta de rostros de actriz, de sonrisas efervescentes, de la tonta de turno, de canciones de radio y La Vie en rose, de personas que no saben utilizar un punto y coma, de que no existan los superpoderes…

Pero sobretodo, estoy harta de las personas que se preocupan por mí, esas son en realidad las más patéticas, porque algún día se darán cuenta de que pierden soberanamente el tiempo.
Se darán cuenta de que pierden el tiempo, porque yo misma soy lo más patético que conozco. Se darán cuenta de que personifico toda esta basura de la que acabo de hablar, y ni siquiera he conseguido ser eso que llaman persona todavía.

Y eso que dicen por ahí que es muy fácil.

Excursiones inventadas, dialectos inventados, gente inventada.

Cash Converters.

Domingos de playa y bicis, o de parque.

Descansitos en la biblioteca.

Guitarras y birras en la playa y en los mejores terraos del mundo.

Colarnos en casas, en piscinas, en discotecas, en zonas VIP, en el FIB, el Arenal y el Rototom.

McAuto y café-lattes, Burger King, Repàs de Pas, Juan o chino anti-crisis.

Conciertos donde olvidamos los límites de nuestra voz.

Seguratas, polis, y gente enfadada que nos la sudaba.

Valencia on fire.

Fiestas absurdas con cuño y mucho mucho kalimotxo.

Negocios que después no funcionaban, porque se nos olvidaba trabajar…

Hemos hecho de todo, pero aún así hay tantísimas cosas que nos quedan por hacer que sería ridículo empezar a enumerarlas.
Cada año un poquito más irracionales, temiendo la vegetalización. Nunca pienso arrepentirme de ello, por muy humillantes que hayan sido las consecuencias.

Y que se prepare el mundo.

Y toda la la gente que había en el entierro se giró rápidamente hacia la pobre chica para dirigirle miradas de desprecio y reproche  mientras tú y yo aprovechábamos para intercambiar una sonrisa de complicidad como las he visto pocas.

En ese momento lo supe más que nunca.

El primer baño del verano.

La primera canción decente que aprendiste a tocar.

La primera mascletà de las fiestas.

La escena que nunca te cansarías de ver.

La canción de los dibujos de tu infancia.

Cuando corres tanto que acabas por creer que podrías volar.

Cuando acabas la última pregunta en el último examen en Junio.

Cuando en un concierto oyes los primeros acordes de tu tema preferido y olvidas los límites de tu voz.

¿Sabéis a lo que me refiero, no?

Y vienen las dudas, esa puta montaña rusa de la que no puedo bajarme nunca. Incluso me han llegado a calificar de pentapolar. Joder, ¿es que lo tengo que cuestionar todo?

No soy una persona que se derrumbe fácilmente, pero hay días que realmente da asco despertarme otra vez en el mismo  agujero, tener que seguir adelante con una rutina que ojalá fuese tan fácil dejarla de lado un par de días.

Mucha gente insiste con lo de “Vamos, que Bachiller es apretar el culo dos años y después ya lo tienes todo casi hecho.” ¿Y qué pasaría si no lo acabo? Ya sé que ir buscando la vida en cada trago, en cada calada, a la larga no sirve de nada. Pero supongo que es la mejor manera que tenemos de evadirnos, porque todos hemos acabado tomando como placebo algoún tipo de sustancia, porque la vida nos duele. Que ya lo sé, que no ha hecho más que empezar, pero no puedo evitar plantearme cada día ese “¿qué pasaría si…?“

Si pudiera olvidarme de todo, aislarme de todo lo conocido y empezar a buscar la vida real, porque no necesito despertarme más dias aquí para darme cuenta de que ésta no es. Y lo peor es que sé perfectamente lo que pasa. Sé perfectamente que no puedo dejar a una serie de personas que están peor que yo, mientras me muero de impotencia y de ver que realmente la gente es demasiado hipócrita y a  mi se me toma por imbécil.

Envidio a los gilipollas.

Se limitan a pensar en ellos mismos, en vivir al márgen de toda la mierda y muchos de ellos ni siquiera conciben la vida sin alguien que les mantenga. Dan por hecho que se levantan y la cocina se llena de comida, que Internet se paga solo igual que su ropa, que el darles dinero para salir y hacer más aun el capullo es una obligación para sus padres; y que por supuesto no se les puede decir la verdad a la cara, porque eso sería recordarles que también son mortales, como todos nosotros… Los gilipollas son las personas más felices, pero pensar en un mundo lleno de gilipollas además de utópico es horrible.

Voy a buscar hasta que encuentre una salida de emergencia o una llave que haga que mi vida no sea tan mecánica, que no quiero ni pienso esperar sentada ni un minuto más.

¡Malditos, mecánicos, mundanos mortales, ahí os dejo!